Già tutto è premesso cioè ‘sognato’. Un limite è quel taglio rosso, le due labbra di una fessura che ci traversa le giornate. Sappiamo con certezza che il pensiero -che immagina più di quanto è nel mondo- non riesce a immaginare come possa essersi determinato dalla biologia grossolana proprio lui, il pensiero, con quella sua natura di pulviscolo dorato sottile. Ma d’altra parte, per consolazione, se la fessura è limite essa è anche un ulteriore aggiunta al nostro modo di essere poiché nello spazio della scricchiolante faglia tra l’incapacità a definire la natura data del pensiero e la sua eccedete potenza vive la coscienza indicibile di noi. E dal fondo invisibile di quel crinale che è il taglio, dalla vetta di una montagna rovesciata di silenziosa energia sale su la certezza che tutto il reale è già continuamente sognato, quotidianamente è progettato e ipotizzato il reale ulteriore. Sono, mi dico, generazioni di uomini sul mare che cantano le onde delle migrazioni di sempre. La pre-storia, le invasioni barbariche che popolano e ridefiniscono confini lungo una geografia della fame, della diseguaglianza, del grano, del pane, delle flotte di sardine e pesci azzurri, le strade che si snodano sulle tracce di esodi e girano intorno ai ruderi inceneriti di falò al centro degli insediamenti, dove si costruirono città di cori, i primi grattacieli essendo voci di intere popolazioni scagliate in su: ecco, questo è quanto ci precede. I sogni di tutte quelle generazioni contengono noi come siamo: col volo e con la ferrovia a vapore. E ci legittimano comunque.
Ogni volta accade: che continuamente nascendo recuperiamo il già ‘prima’ e siamo ‘subito’ e siamo irreversibilmente e non è dato tornare indietro. Le generazioni descritte fanno di noi una volta per tutte quello che siamo. Poi, dopo, non resteremo per sempre in quel modo. A causa della capacità di immaginare: il destino fatale, l’avvento irreversibile della mente ideativa.