Come quando la ragazzina recitava Cyrano sulla veranda della trattoria e poi si era messa a piangere perché le avevamo attribuito un amore col bello di classe. Pensando noi che la spavalderia di lui fosse dolcezza nascosta mentre, come lei gridando di indignazione ci spiattellò sul muso, era solo davvero stupida superbia senza attenuanti recidiva e colpevole. Così era stato che, franando di lacrime accorate le guance impareggiabili, la recita si era interrotta. Non c’erano sipari da tirare. Le sue spalle che sussultavano di pianto calarono su noi. Niente di stupefacente, certamente direte voi, il dolore muto anonimo dei dieci anni ma è che, interrompendo la recita deve essere capitato che ognuno di noi non abbia potuto declassarlo ad una messa in scena, fatto da cui viene il sentimento di non poterlo tanto facilmente dimenticare. Ma adesso mi chiedo: “… se è così quante volte avremo riso senza accorgerci che stavamo offendendo la tenerezza di un’intelligenza in ascolto?…”
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